Последний сонет?

Сонет №18

Нет, так нет... незабытый ответ, 

Нет, как нет... запоздалая встреча, 

Нет и нет... непришедший рассвет...

Принимаю упрек, не переча.

Каблуки не стучат, торопясь, 

В новой жизни не кончится вечер,

В робком сердце не вздернется страсть,

В ожидании - счастье не встречу.

Белым шепотом прячу в снегу

Незабытые чувства подростка.

Словно капельки слез на бегу

Режут веки снежинкою острой.

Ты всю жизнь прожила без меня,

О несбывшемся память храня...

В чем память?

     В чем память? В скрупулезном воссоздании мелких подробностей? Или в том, что в сердце живет полузабытое и может и не совсем точное по хронологии?

     Время. Оно течет в своем русле, не спрашивая нас о направлении.

     Я был совсем маленьким, когда умер мой отец. Это произошло сегодня, 56 лет назад. Я теперь заметно старше своего отца, он прожил только 45. Теперь ему бы перевалило за сотню, если бы был жив. Отец был учителем до войны. Пройдя с самого начала Ржевскую мясорубку и дальнейший военный путь командиром взвода 246 дивизии, вернулся домой и вновь стал учителем.
     Я был маленьким.... Спустя несколько лет я научился читать. Тайком от мамы перечитывал его письма из больницы. Щеки обжигало жаром, когда в письмах он спрашивал обо мне. Я с тех времен понимаю, что папа по настоящему любил маму. Мне так хотелось, чтобы он был. Благодаря маме он всегда был с нами.
     Всматривался в фотографии с похорон. Непонятные люди вокруг гроба, я их не видел, взгляд не воспринимал. Только строгое лицо мертвого папы.
     Мои родные не верили, что я помню его. Мне еще не было двух лет, когда он заболел. Только я действительно помню. И отца и невероятно теплое и обволакивающее ощущение счастья, исходившее от очень большого мужчины и мамы. Я знаю, что все было не так, как я помню.

     Только я знаю, что все помню верно.

Грусть точит душу...

День Рождения. Случается каждый год и не каждый год этот день счастлив.

В этом году встретил в Измайлово. Чужое место с родным человеком. Никогда не забуду.

Третий день весны

Дыхание весны.... Сосульки, осевший снег и ощутимо ласковое солнце...

Как бы не так! Леденящий рассвет и  -24 по Цельсию...

На пороге чужой зимы

     Чем пахнет зима?
С остальными временами года как-то понятнее. За долгое время у меня так и не устоялся образ запаха зимы... Зато с детства знаю запах старости. Она пахнет лекарствами.

Несонет М... №3


Пожелания долгих лет,
Люди в новом на старых снимках,
На беззлобный вопрос злой ответ,
Словно пакостный тост на поминках.

Я под знаком былой любви,
Потерялся как кот за забором.
Сердца стук, разрывая швы,
Как винтовочным лязгал затвором.

След любви на исходе дней
Дарит память былого удушья...
Жизнь прошла, жалей не жалей,
Память детства не станет лучше.

Я не встану уже с колен,
Я не буду просить прощенья,
Я не жалую памяти тлен,
Я в плену одного виденья...

Ты являлась в горячечных снах,
Все проходит, сжигая время.
Знаю точно - я вертопрах,
Для судьбы не посеявший семя.

Так хотел от тебя детей,
Но случилось совсем иначе...
Я с другой на закате дней,
Я люблю тебя и не плачу.

Сонет №7

      Холодно.

      Декабрь пришел, как и тысячи лет подряд. Ничего особенного. Я дописал стихи, начатые два года назад. От первоначального варианта осталась одна строчка, которая так и болталась в сознании все это время.

      Любовь - самое важное, что случилось в моей жизни. Мама, синий простор тайги, высокая тринадцатилетняя девочка с ясными глазами, заснеженные горы Закавказья и желтая уже в июне трава на каменистых склонах. Мои неспокойные чувства в разные годы будили разные мысли. Обычно неправильные.


Сонет № 7

За последним закатом, сгорая дотла,
Сны и ночь не становятся былью.
Тяжкий сон, пот и горечь и синяя мгла
Рассыпаются серою пылью.

В блудных снах догоревший рассвет
Гасит солнце сияющей дымкой,
Седина - потерявшийся цвет,
Старый стул с переломленной спинкой.

Новый день не настанет в опавшей листве,
Сон вернется пронзительной синью,
Белый иней укроет в засохшей траве
Горечь солнца осенней полынью.

Мягкий снег укрывает босые ступни,
Звезды гаснут, как в поле пустые огни...

Сонет № 17

    Блуждая в прошедших и нынешних днях, случайно сталкиваюсь с необычайным. 

    В маленьком московском сквере на берегу Яузы в мокрой листве под деревом кто то уложил огромного игрушечного льва. Чья судьба воплотилась в этой безумной и грустной картине? Чья любовь? Кто вынес под взгляды случайных прохожих свою мокрую жизнь?

Я написал самодельный сонет.

Сонет № 17

В осени запах плесени,   

В осени запах последних грибов,    

В осени свет увядающей вечности,

В осени отсвет немеркнущих снов.

Осень приходит дорогой нечистой, 

Слякотью влажной и прелой листвой,

Маленьким солнцем, луной серебристой, 

Долгой прогулкой с забытой весной.

Осень уходит под снежными вихрями,

Осень приносит дыханье зимы, 

Осень коснется губами любимыми,

Осень узнает, как счастливы мы...

Осень едина с ушедшей весною,

Осень ненастная стала родною...

Сонет №5

       Всего лишь годы безумно бегущего времени, пара рюмок столь ценимого мной Courvoisier, присланного издалека любимой, неожиданный всплеск чувств среди зимней ночи и три недели бессонной боли потребовались, что бы закончить этот сонет.
       Правда, ерунда?

Сонет №5

Я в плену у своих стихов....
Отпечаток небывшего счастья,
В легким бреде горячечных снов,
Режет горло утраченной страстью.

Пусть декабрьская память сбоит,
Зимний день не длиннее, чем вечер.
Воспаленное сердце горит,
Память горечью счастье увечит.

Диким голубем кружится лист,
В хмурой осени радость калечу,
Злой балладой взрыдает артист
Про ночную вокзальную встречу...

Расстилая любовь, как рассвет,
В милом взгляде нашелся ответ...

Куда уехал цирк...?

      Поп-звезды много лет назад обозначили свои горести. Фальшивые вокальные рыдания по поводу, куда уехало то, куда их не пустят из-за изначальной убогости. Железнодорожное счастье.

      Странные аллеи в Сокольниках, сахарная вата на закуску к портвейну, лихие знакомства на колесе обозрения с криками из кабинки в кабинку...

      Спустя годы, деревянные лошадки, ироничное счастье моих ребятишек в ЦПКиО имени Горького. Мороженое, невозмутимые верблюды и бешеные машинки на корте.

      Так давно все было..

      По прежнему сидят пары на осенних скамейках, по новому молодежь обнимается на пустых аллеях и только я смотрю на старые фотографии и не могу вспомнить встречу с любимой, потому что никогда не гулял с ней в осеннем парке.
       

Полет хромой вороны

      Все проходит.

      Как ни грустно, основная часть жизни проходит мимо нас. Исключая болезненно закоренелых эгоистов, наша жизнь в близких, которые живут своей собственной жизнью и наша, трепещущая чувствами жизнь, в них присутствует только в меру их любви к нам. Близкие - не обязательно люди. Это, родные до боли, сущности, которые живут внутри нас.

      Для некоторых это мохнатые котэ с бантиками или без оных, для некоторых - верный и любящий пес... Для некоторых - люди, которые нас покинули. Для некоторых - бутылка водки. Для совсем немногих - взаимная любовь. Неважно, кто это - дети, родители, любимый мужчина или женщина....

      Все несчастливые живут в прошлом. Все счастливые - в будущем. Потерявшие все - в бессмысленном, однодневном настоящем.

                                                     * * *
      Немногие могут взлетать, как хромая ворона на этом снимке.